Der Garten
Der hingewelkte Garten
Ist nicht mehr grün, ist nicht mehr rot.
Was kann ihn noch erwarten?
Des Herbstes Rauch, des Winters Tod.
Vom prangend üppigen Laster
Der Blumen-Eitelkeit allein
Blieb noch die dürftige Aster:
Die wird sein letztes Lächeln ein.
Vom guten Werke zeuget
Der pralle Kürbis auf dem Mist.
Der Garten Gott sich beuget
Und stirbt als wie ein guter Christ.
Eugen Roth (1895-1976)
