DIE EINZELPAPPEL
Karfreitag Abend. Gelbes Dunkel. Stiemen.
Der Wind stürzt hin, springt auf in wüstem Irren.
Die Grenzen, Wege ziehn wie Peitschenstriemen.
Darüber stehn wie eiternde Geschwüre
Die Wolken.
Drin klafft, wie wenn er ewig bluten werde,
Ein wunder Spalt von roter Fieberfarbe,
Und einen schwarzen Finger reckt die Erde,
Der zitternd wühlt und umrührt in der Narbe.
Hilf mir, ich lasse dich nicht!
….
Schon Nacht. Nichts mehr als Sturm. Narr ich! Ich darbe
Nach Licht, nur ich! Ich bin der Schrei: Licht, werde!
Ich bin der Finger in der Feuernarbe
Und gebe meine Qual der ganzen Erde:
Hilf mir!
Oskar Loerke (1884-1941)
Karfreitag Abend. Gelbes Dunkel. Stiemen.
Der Wind stürzt hin, springt auf in wüstem Irren.
Die Grenzen, Wege ziehn wie Peitschenstriemen.
Darüber stehn wie eiternde Geschwüre
Die Wolken.
Drin klafft, wie wenn er ewig bluten werde,
Ein wunder Spalt von roter Fieberfarbe,
Und einen schwarzen Finger reckt die Erde,
Der zitternd wühlt und umrührt in der Narbe.
Hilf mir, ich lasse dich nicht!
….
Schon Nacht. Nichts mehr als Sturm. Narr ich! Ich darbe
Nach Licht, nur ich! Ich bin der Schrei: Licht, werde!
Ich bin der Finger in der Feuernarbe
Und gebe meine Qual der ganzen Erde:
Hilf mir!
Oskar Loerke (1884-1941)