HYPOCHONDERS MONDLIED
Singt ihr in eurem Freudenliede:
Der heitre Mond am Himmel lacht,
Und ihm entstrahlt ein süßer Friede —
So habt ihr nie den Mond bedacht.
Seht ihr ihn dort herüberschweben,
Bleich, ohne Wasser, ohne Luft:
Er zieht mit ausgestorbnem Leben,
Ein Todtengräber sammt der Gruft.
Weil mich der Mond, in's Zimmer glotzend,
Nicht schlafen ließ in dieser Nacht,
Hab' ich Poet, hinwieder trotzend,
Dies Lied zum Schimpf auf ihn gemacht.
Nikolaus Lenau (1802-1850)
