SOMMERABEND
Die kleinen Bäume singen
hinterm Fenster
ein trauriges Lied,
und nebenan
gröhlt das Radio.
Die Finger sind blind
vor Scham,
nichts zu tun,
und die Beine
drängen zur Tür,
zu dir.
Und auf der Straße
fliegen die Menschen vorbei,
glücklich,
ohne blinde Finger.
Und drinnen sitzen Menschen,
die ich nie gesehn
mit Schals
und es wird Sommer.
Und in der Kneipe
seh ich die,
die ich schon oft gesehn.
Und als mein Mund
die roten, viel zu roten Lippen trifft,
ist doch kein Finger warm.
Die Rückfahrt ist ein Graus,
so völlig leer.
Auf freier Strecke hält der Zug
und wenn ich wüßte,
daß du hinterm Fenster stehst
dort gegenüber,
würd ich springen.
Doch sind die Fenster blind
so ohne dich.
Ich glaub,
es ist schon Sommer.
(Thomas Brasch)
