SCHNEENACHT
Eine weiße Toteninsel,
Schläft der Wald im Mondesglänzen,
Bleiche Silberströme fliessen
Still ihm zu mit Lilienkränzen.
Starr wie Harfen stehn die Bäume
An des Wiesengrunds Geländen,
In die braungestrafften Saiten
Greift der Wind mit Geisterhänden.
Maria Stona (1861-1944)
