begrabene zeit.
der winter fällt
als tote amsel
aus dem nussstrauch.
in den medaillons
frieren die verstorbenen
vor liebeskälte.
ihre ansteckende traurigkeit,
wenn aus lippen ein mund wird,
der flüstert:
so weiss, so fern.
- Karl Krolow -
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| Foto: Tim Maas |
