Bratäpfel
Der Winter sprüht mit Säure
Mich an; und die frisst sich ein.
Erst wenn ich den Ofen anfeure,
Lässt mich der Tölpel allein.
Dass er davon ist, errat ich
Am Duft und Brutzeln im Haus;
Aus meinen Äpfelchen brat ich
Die letzte Säure heraus.
Gut sind die mit Zucker bestreuten;
Hab dabei schon gemeint,
Wenn Wintersleut bei mir läuten:
Vielleicht, daß der Sommer erscheint.
Georg Von Der Vring (1889-1968)