Ein Abend ist vertan - ein Tag zerschlagen . . .
Ich muß mich wieder in dies Glashaus bannen
an das kein Echo und kein Lockruf pocht
wo Träume, trostlos wie erfrorne Tannen,
sich ducken um ein bald verdämmernd Docht.
Ein Abend ist vertan. . . ein Tag zerschlagen . . .
vernichtet Liebe viel und wie erstickt
in Gittern, wo der Nachtigallen Schlagen
verstummt und unstet die Gazelle blickt.
Und draußen ist vielleicht der Witwe Wald,
der neben meinem Lied am Morgen lief,
den weite Weg zu seinem Grab gegangen.
Und draußen kniet vielleicht in Knechtsgestalt
der Strahlende, den meine Sehnsucht rief,
sich hin, den Todesstreich jetzt zu empfangen.
Max Hermann Neiße (1886–1941)
Ich muß mich wieder in dies Glashaus bannen
an das kein Echo und kein Lockruf pocht
wo Träume, trostlos wie erfrorne Tannen,
sich ducken um ein bald verdämmernd Docht.
Ein Abend ist vertan. . . ein Tag zerschlagen . . .
vernichtet Liebe viel und wie erstickt
in Gittern, wo der Nachtigallen Schlagen
verstummt und unstet die Gazelle blickt.
Und draußen ist vielleicht der Witwe Wald,
der neben meinem Lied am Morgen lief,
den weite Weg zu seinem Grab gegangen.
Und draußen kniet vielleicht in Knechtsgestalt
der Strahlende, den meine Sehnsucht rief,
sich hin, den Todesstreich jetzt zu empfangen.
Max Hermann Neiße (1886–1941)